Será

Será que nuestras añiles primaveras

son más despiadadas que nuestros inviernos,

será que nuestras nubes arteras

arden más allá en el cielo, que en el mismo infierno.

Será que las dudas son brisas pasajeras,

heladas y oscuras callejuelas

de taconeos repetitivos e infinitos

o acidas lágrimas en falsos espejismos.

Será que la vida lentamente se calcina

cual árbol azotado por el rayo de la mentira,

será que la firmeza de los pasos

es borrada por la fuerza de los vientos.

Será que nuestras almas diáfanas

ya no sienten las balas de la ruleta

y que sus heridas incruentas

son altares a caricias huérfanas.

Será que el tiempo inmutable y preciso

es sólo una irresponsabilidad del calendario,

o será que nuestro Dios lejano y enfermizo

se cansó de cobrarnos sus honorarios.