Hace 14 horas
No crucifixión
En las columnas de Roma
te hubiera conocido
entre leones.
El destino cambio
cuando me lo dijiste
con el pensamiento.
Tal vez los esclavos y esclavas
fueran hermosas
pero no con la belleza de la pobreza
comiendo poca cosa.
Tu no me quisiste sin crucificar
una no crucifixión
en la que te hubiera hecho feliz
y por eso no te quise.
Puede ser que en tu pobreza
encontraras el amor verdadero
buscando lo no encontrado
y enamorando te de quien no era, no fué y no será.
Dirás que el despecho de la belleza pobre
esta en tu pensamiento,
pero en tu interior
llevaras tres cruces
cual significado no obtendrás.
Hermosos esclavos y esclavas
que dura se os hace la realidad
no pudiendo ver la belleza real,
cual designio no esta en discernir
o en discernir,
porque el discernimiento
es un don de Dios
que solo lo dan los casados infieles
deseando los demás todo lo que tienen
y el mal existen en las personas
no queriendo aceptar la verdad o la mentira
o estando en un rol del que no saben salir.
Así esta el mundo
cuando las personas
son destructoras
pecando o sin pecar
juzgando o no juzgando
con los ángeles del infierno
y los ángeles del cielo,
por eso existe el bien y el mal.
Eva Serrano - Photography & Digital Art: "M A K T U B"
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Del libro Dulces sueños
Entre palabras y letras
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http://naniangelus.wix.com/autora
Revista sane society
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Del libro Dulces sueños
Encarni Pons Montañés
Mariposa ......................................................................................... pag4
Sentí la mariposa revolotear
en un atardecer
mirando la luna desde un banco el mismo cielo.
Fuiste tú el despertar de mi sentido ilusionado
cuando las arpas tocaban
y los ángeles cantaban
melodías de pasión.
Tu piel canela brillaba
en un atardecer hermoso,
cuando nos fundimos en un abrazo
y sonriendo me pediste un beso.
Es la mariposa que hizo su efecto
en una tarde de primavera.
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Revista sane society
Primavera esperando
Bendita primavera
cuando la sangre se altera
en refránillos antiguos lo anuncian
con ternuras en despertares
a medio dia soleado.
La estación de la primavera
llena de esperanza
para el enamorado
y haciendo planes
cuando todavía
en refranillos se dice,
hasta el cuarenta de mayo
no te quites el sallo.
Amores pausados
cada uno a lo suyo
hasta la quedada cantando
con guitarras engalanando
las bellas flores en primavera.
Que bellas son tus tiendas
cantando en el cantar de los cantares
dichoso el enamorado en Jerusalén
en la tierra de Israel.
Primavera florida
en blancos pétalos
esperando todo el año
para florecer en discernimiento
y escoger a la mas pura
de las flores.
UNA MUJER INOLVIDABLE
UNA
MUJER INOLVIDABLE
Esto va
por ti, alzo mi copa llena de besos,
y
brindo por la belleza de tu nombre.
Mujer hacedora, junto a él, de pan, de versos y de hijos.
Tú, que
te llamas Hipatia, tu padre, Teón,
rechazando
creencias de la época,
te hizo
ciudadana de la polis,
derecho
exclusivo del otro sexo,
confió
en tu inteligencia
y te
ayudó a encontrar tu órbita
en las
ciencias de los astros y los números,
un
camino que abrirías tú también para otros,
porque
el que tiene un saber y no lo dona,
en él
se pudre, y se fermenta, y sus larvas devoran corazones.
Como
pago, fuiste golpeada hasta la muerte,
una
mártir más, como tantas,
por
nada, por mujer sabia, algo que debe de estar
muy
cerca del demonio
para la
mente enferma y reaccionaria.
Tú que
te llamas Christine de Pizan,
la
oscura Edad Media se iluminó
con tu Ciudad de damas,
luchaste
porque esa luz de lo femenino
brillara
en todo su esplendor.
Heriste
de muerte al amor cortés,
y en la
Querella, la inteligencia de ella
se
midió con la de él, y después de haberse
dejado
vencer tantos años…, hicieron tablas.
Tú que
te llamas James Barry,
lampiño
de agudo timbre de la armada inglesa.
Tus
manos laboriosas de insigne cirujano,
develaron
el misterio de nacer por cesárea,
y
cuando te enterraron, tus papeles decían:
Margaret
Ann Bulkley, y
todos se asombraron,
ocultando
el secreto, y signando tu lápida con
un
nombre de varón: James,
pues se
debía seguir manteniendo la falacia
de que
las descendientes de Eva no estaban
capacitadas
para el ejercicio de la medicina.
Tú que
te llamas Marie Curie,
un alud
de isótopos radiactivos
no hubiera
superado tu refulgir.
No sólo
fuiste la primera mujer Nobel,
sino
que, por si quedaban dudas,
repetiste,
hazaña que ningún hombre ha podido emular.
La
física y la Química fueron la casa
En la
que creció tu perspicacia.
Tu
esposo, que urdía contigo magníficos
experimentos,
obtuvo su Cátedra en París,
a ti te
la negaron, obtusos comensales
de
viejos prejuicios apolillados,
no les
bastó ni el Nobel para obviar tu sexo.
Alice
Guy,
¿Quién
no recuerda a los Lumière,
Ellos
inventaron el primer proyector,
pero no
fue suya la primera película,
fue la
dulce Alice la de la idea,
pero
¿para qué decírselo al mundo?
muchas
de sus obras, las firmó
su
ayudante, un varón de cuyo nombre
no me
acuerdo, en las Historias del cine,
omitida
en las más,
porque
¿cómo iba a ser pionera del cine una mujer?
Ada
Byron, tu madre te alejó de la poesía,
hija de
universal poeta maldito, por amor a tu padre,
descubriste
la poesía de la matemática,
de tus
manos laboriosas,
la
informática moderna es hija de tu ciencia.
Pero
¿quién te conoce?
había que silenciar el femenil ingenio,
como
estas tantas, tantas…,
y cada
una, cada día, voz silenciada,
grita
más alto, escribe más alto,
deja
intensa, la huella de tu paso:
¡Es un
pie de mujer! ¡Grita bien alto!
Alejandra
Menassa
Entre las gotas de la lluvia de otoño
Mientras soñaba una
lluvia de reflejos sobre cristales rotos en la seda de un lago quieto donde una
rana croaba enamorada al desdén de un
viento ingenuo y antiguo que nada le decía cuando junto a ella pasaba y aun así
seguía arrobada en el canto que regalaba sin pedir a cambio siquiera una mirada
o un leve desvío de pensamiento o quizás una caricia tan solo que fuese lo
suficientemente delicada como para sentir que para él en algún momento sería,
me sentí ella, sentí o que sentía, me sentí vivo, me sentí más yo que jamás lo había sido y
probablemente sería.
Flores de otro tiempo
Por tantas razones el llanto. Y hoy es hoy y es
tanto. Mi nombre no nombrado, alejado. Es otro tiempo fuera de espacios
andados.
No hay nada más fértil para el alma que un paisaje
infinito, yermo y desolado. ¿Qué hay más allá del vacío, de la nada, entre los
ropajes de la necedad, de la oscura sensación de nada en sí?
Ya nada es como era, en casi ningún aspecto. Ni las
palabras apenas, puro ejercicio estilístico con ínfulas de algo, pura
banalidad, pura vacuidad, pura vanidad.
No siempre la mirada al pasado debería llevarnos al
desasosiego, aunque a veces, por razones que se nos escapan y que son más
profundas de lo que podemos imaginar, además de ignotas, nos hace estremecer.
Es en esos momentos que dirijo la dirijo a la tibieza de aquellos ojos, a la
primera. Necesitamos la franqueza para reconocernos y, en ese aspecto, yo nunca
me engañé, aunque por necesidad, a veces también, le puse un velo de ausencia
para sobrevivir.
Siempre, solo, hubo una. Y la muerte, tan contumaz
como esclava, aparece agolpes, aun sabida, y se te clava y se te hunde.
Alrededor de la dulzura viví momentos excelsos, y
todos, al margen de en los márgenes, con ella. Miradas y tactos, palabras. Ahora
miro fuera de ella y es como si viese la vida apoyado en el alféizar de una entreabierta
ventana y observase el erial de un cementerio de mí delante, plagado de cruces,
algunas vencidas, desvencijadas otras, escuchando el horrible graznido de un cuervo escarbando en la tierra
en busca de lombriz o alguna defecación.
El humo elevándose, de un cigarrillo que pende entre
los dedos de la mano, en volutas deformes que enmarcan su rostro y lo conforman
más allá de la necesidad, casi hasta el éxtasis, con la sonrisa siempre en una
boca que me fijaba como una serpiente cuyo veneno deseaba sentir bajo la piel,
recorriéndome las venas, ahogando mi alma. El sabor de un beso tras otro,
siempre dentro, en ella, en mí, en nosotros. Era pasión sentir los labios,
acariciarlos, incluso en los lugares, en los tiempos, en que Dios no se sentía
a gusto. ¿Los hay algunos? Era esencia de tacto y de más. Y lo buscábamos. Nos
gustaba sentirnos. Nos gustaba gustarnos. Morir ahí dentro. Comulgarnos. ¿A qué
saben los labios? Los suyos eran a mirra y a incienso, a viento y a mar, a
silencio. Me bebía su aliento temprano de tabaco rubio y de saliva y de deseo.
Hermoso atanor la boca donde se bebe el brebaje vital del que nos alimentamos
como posesos, ansioso del otro hasta los días de la calamidad, cuando el sonido
de las trompetas anunciaron la llegada de los últimos días, cuando una estrella
ardiente secó todas las fuentes donde habíamos bebido con la delectación propia
de la inconsciencia, de la ingenuidad, del desconocimiento. Nunca nada fue tan
hermoso como aquella risa en la que mecí una vida, como aquella espiral de
pétalos que envolvieron de aroma los años más hermosos de todo tiempo, donde
todo era comienzo y el final solo entelequia, mera apariencia, inexistente si
no era para despertar y comenzar de
nuevo. Nunca una risa dibujó líneas más livianas, más perfectas sobre piel
alguna. Y jamás palabra de ninguna boca evocó pasiones como la que en mí hubo.
Solo ella y hacia ella. Todo, ella era todo. Solo ella y desde ella. Universo.
El tiempo te hace claudicar. Mirar hacia fuera como
hacia el pasado, y no encontrar. Observar las gotas de una lluvia que se
desgana sobre la tierra, una a una, despacio -con cierta calidez si fuere
posible, me atrevería a afirmar, si no fuese porque, fuera, hace frío-, mojando
la tierra, manchando las blancas paredes de un gris casi desaparecido, invita a
la ausencia, al ensimismamiento, a la huida a los paraísos perdidos.
Es un otoño hermoso este en que me hallo, preñado de
amarillos y de rojos, de ida entre las hojas, de llanto quedo por aquello ido
de hace tanto que ya un manto blanco comienza a cubrir los espacios donde soy.
Y ella es muerta y yo aún soy.
DAD AL AIRE MI VOZ: SI TE LLAMARAS NOVIEMBRE: Si te llamaras noviembre respirando la niebla que acaricia el Duero y vinieras a recoger ropa vieja y seca que mis brazos no alcanzan......
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