POEMA 8

¿Es esto que entre las manos
se deshace
el fino rumor de la noche
o acaso
el gélido castañeo
de las estrellas polares?.
Que barco dibujo el aroma
de mi destino,
el camino calcinante
de este cuerpo sin sombra,
esta vida que pasa
como un quejido en la oscuridad
solo sabe de orígenes,
de latidos pasados y nada más.

Algo se deshace en mis manos,
quizás por entre el fino rumor
de la noche
mi existencia busca la piel
de la eternidad.